Primeiro, as flores Depois, as borboletas Por último, o vinho. Primeiro, o sorriso Depois, o afeto Por último, a nudez. Primeiro, o beijo Depois, o encontro Por último, a embriaguez. Primeiro, você… Segundo, você… Terceiro, você outra vez. E depois? Depois deixa para depois. D

Eis-me aqui como um velho peregrino que anda pela estrada guiando-se pelas cercas. Aquela que não sou reclama-me. Petrificada de ausência eis-me aqui sem amanhãs nem lembranças.

Nada mais posso fazer que medir a circunferência dos girassóis, e plantar narcisos nos campos devastados do querer. Você se perdeu de mim de novo…

Minha sintonia é outra. Tem a ver com cores vagalumes borboletas tudo o que dança flutua esvoaça no instantâneo click do viver.